Cachorros não comem poesia.

Aqui em casa, cachorros não comem poesia.
Deixe cair qualquer conta, qualquer lista enorme de coisas dispensáveis de se comprar no mercado, qualquer bilhete de cobranças, ele vai lá e tritura, sem engolir. Tritura tudo miudinho e espalha pela sala toda, depois senta e me olha como quem rir de uma piada. -"é isto aqui que você julga importante? ha, ha, ha, pois agora não resta mais nada, nada importa"
Outro dia achei uma poesia antiga e deixei em cima da mesa, o vento levou ao chão e lá ficou por um tempo. Quando acordo, está ele deitadinho olhando para o papel intacto como quem pede: -"lê para mim"

*Estava frio, você me beijou.
Existia uma urgência no beijo,
no abraço.
Lembro de pensar que
eu queria você me beijando
com mais calma,
como se tivéssemos todo tempo do mundo.*

Após a leitura, pensei que poesia é feita por trouxas, para trouxas num disfarce sublime para cenas mundanas da vida cotidiana. Mas o cachorro voltou a deitar pensativo, era isso que importava?

Aqui em casa cachorros trituram contas, mas não comem poesia.

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particulas de poeira...

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